BIENVENIDOS

ME LLAMO PEDRO CONRADO CUDRIZ y Mis complacencias por la gratuidad del gesto que te permite acceder a mi blog. Bienvenido a mi mundo espiritual y a esta suerte de salvamento existencial, que es una extensión de mi alma vertida en libros, Cd, y opiniones periodísticas semanales.

domingo, 31 de octubre de 2010


Las rondas del tinto



Un sorbo de cafe

despierta las zorras del cuerpo

que dan los buenos días al barrio.

Nadie sospecha la energía

que hay detrás del ritual de los tintos,

los deseos del asesino de acribillar el mundo.



Las palabras



Que vengan las palabras

sin disfraces pero desnudas.

Así son más creíbles y menos tontas.

dispuestas a dormir con cualquiera

en los tejados del cielo.



La cura



El poema no cura el alma

mitiga la sed de la soledad,

la sed de los pájaros solterones del misterio.

La poesía apenas nos salva de sí mismos.



Luna llena



Tiemblan tus manos

y el agua bendita de tu cuerpo,

tiembla el paraíso.

no es la voz de dios animando la vida,

es el amor temblando del susto,

mientras tu corazón y el mío, desnudos,

bailan sonata de luna llena

a las tres en punto de la madrugada.



Sócrates



Sócrates pasó de la dmiración

a los espinosos odios del poder.

Lo que no debemos olvidar

- sin embargo -

es su canto de flauta antes de morir,

su legado invisible para subvertir

las almas perdidas del tiempo de piedra nuestro.



Recuerdos de Heráclito



alguien dejó dicho

que nadie se baña dos veces en el mismo río,

aguas que lavan piedras y manos de peces frescos,

aguas que calman la sed del silencio,

del árbol y la tierra.

En mí es la calma de la sed de los huesos.

Bendita agua de muertos y cementerios.



Los prudentes



Están los que todavía no han decidido nada.

Los cobardes y los prudentes.

La nada, esa vieja canción de cuna,

también tiene su melodía suicida.



Boquita salá



Del amor

intuyo el misterio de los cuerpos

boquita salá

almas en el vasto abismo de la compañía.




domingo, 17 de octubre de 2010



Las manos,
Tan tuyas y tan de nadie,
Nacieron al final del cuerpo.
No fueron puestas por las manos de dios,
Están ahí para elevar la tarde,
Para eliminar el polvo,
Tomar el rostro – el propio rostro –
Y asesinar el calor.
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El hombre – y no es pobre –
Se detiene en la cima del mundo,
Mira para todas las esquinas,
Recuerdos borrosos lo abruman,
Quiere atrapar alguno,
Uno que lo salve,
Inútil,
Vivir sin la sombra de la acacia lo mata,
La imagen se confunde con la iglesia.
Después de todo, la vejez es el reino de los colores.
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Periodista
Vienen a tomar fotografías,
Abrir puertas,
A hurtar retratos viejos,
A tocarle las puertas al hombre
Para que salga el niño,
A abrir viejas heridas,
Esa es su especialidad,
Estregar el dolor y las claves de la historia.
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A eso vienen
A recordarnos que el olvido
No es el pájaro muerto del traspatio
Sino mil palabras cantando la canción del resucitado.
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Sueño
El toro, la bestia que se pasea por el gallinero,
Me clava los ojos en el insomnio,
Mientras hay un reguero de mesas, unicornios,
Gentes, cervezas, sábanas y zapatos en el patio.
Hay un odio de sangre en el rito salvaje
Y hasta un muerto con ataúd circunda la corraleja.

En la mañana, muy temprano,
La memoria deshace el sueño
Contra la montaña de olvido del vivir.
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El hambre es el vacío
De la fruta que duele en la fiesta sin fandango del estómago.
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Gula de palabras inútiles,
Sin destino ni dentelladas,
Hambre insaciable, vacío de ser.
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Morirse de la risa
Para escapar de las trampas del vivir,
Y luego jugar con los leones del día a día
Hasta recomponer el guión que permitió
La muerte de dios.
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El tiempo es el caballo veloz
Del viajero solitario,
Que no se percata que el corcel
Lo desbanca suavemente del sueño del reloj.
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Esta vida mía
Que no es mía,
Ni tuya,
Pero es de los dos,
Cuando se eclipse el amor no será tuya ni mía.
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Lavar la ropa
La ropa que baila en la batea
Acaricia los sueños,
Acompañar la mañana soleada,
Y algo podrido – quién lo creyera- se come el tiempo.
Algo se arrastra y alguien se baña,
Mientras una mujer de color azul,
Golpea el aire vecino.
Observar el vecindario y constatar
El sacrificio de la belleza acumulada en el canasto,
Agota la pena.
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X
Acordemos que el título no es poético.
No importa. A veces lo menos o más sospechoso es poesía.
Evite la escatología y concéntrese.
El cuerpo es tan bello que atrae y mata.
Y nada es despreciable, incluyendo el ano.
Usted puede pensar lo que quiera,
Pero antes de llegar a esa china de cincuenta pesos,
Uno se encuentra con dos lunas redondas incendiadas,
Que deja de inmediato de hablar mierda.
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El río tiene su voz
Mi cuerpo su luz
Tu voz su música
Mi amor su iglesia
Y tú, el silencio del mundo.
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Leo el poema
Verso a verso
Mano a mano
Ventanas y puertas abiertas
Poesía que me habita y excita.
Esta es la misión de la poética.
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Y llegamos a la otra orilla con miedo,
Con la idea absurda de lo inacabado.
Pero ya era demasiado tarde,
Porque la incompletud viaja siempre
En la misma barca con nosotros.
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Vientre geométrico,
Luna llena,
Triangulo del amor,
Muslos de sol,
Caballo azul.
Asombros.
El cuerpo es una obra de arte.
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VARGAS LLOSA


Vargas Llosa no es la monedita de oro de las letras latinoamericanas; creo que es más odiado que amado, injustamente, desde mi óptica personal. Algunos se atreven incluso a decir inopidamente que es mal escritor y otros a escribir que el nuevo Nobel es un premio de consolación por los mejores escritores de los países de América latina que no recibieron el premio que le acaban de otorgar.

Estoy recordando las controversias que se generaron a raíz de la revolución cubana y en las que intervinieron el mismo Vargas Llosa, García Márquez, Collazos, Cortázar, etc., controversia que elevó el volumen de la libertad humana en el continente y de cuyo eco se escucha la voz de Vargas Llosa Todavía en sus ensayos. Porque lo más claro de su discurso es que él no le hace concesiones a ningún tirano, sea de derecha o de izquierda, o sea de la clase que sea, o enmascarado de demócrata como Chávez.
Su vocación literaria la reconoció muy joven, cuando apenas abandonaba la adolescencia e incursionaba en el periodismo con pantalones cortos, hasta que logró escribir precozmente La ciudad y los perros, novela con la que inicia su vida literaria. En esta novela, Vargas Llosa, desde la ficción, intenta llevar a la hoguera los mitos del machismo y llenarse de valor para fortalecer su masculinidad. Luego siguieron La casa verde, Travesuras de la niña mala, Pantaleón y las visitadoras, Conversaciones en la catedral, La guerra del fin del mundo y La fiesta del Chivo.

Tanto La fiesta del chivo como La ciudad y los perros se han logrado llevar al cine y en el primer caso, es impresionante la caracterización de los personajes principales, y a pesar que son dos realidades diferentes el cine logra traducir la atmósfera y el clima de humillaciones, sumisiones, indignaciones y menoscabos del sistema dictatorial.
A pesar de las distancias que en su momento hubo con nuestro premio Nobel, escribió un libro de crítica interesante, Historia de un deicidio, para poder comprender los procesos creadores de García Márquez. Este gesto, de una mente frontal, adulta, nos ayudó a comprender más al hombre y al literato, elevando al hombre y a su literatura por encima de la gestualidad emocional de los que pretendían seguir el camino de los odios literarios.

La parroquia puede odiar, pero el mundo o el universo, no. Esa es la gran diferencia.

EL VOTO A LOS 16 AÑOS


La concepción política de ciudadanía no se puede pensar desde la óptica simplista del sufragio, porque descartaríamos procesos de aprendizajes culturales y de formación ciudadana interesantes para las sociedad. No todos los que tienen cédula ejercen eficaz ni democráticamente el voto. Sufragar en Colombia no es tan importante, aunque los medios de masas y los políticos nos quieran hacer creer todo lo contrario. Por supuesto, que hay una minoría de colombianos que van a las urnas pensando seriamente en elegir a los mejores. Pero esto es excepcional y extraordinario en un país de sordos, ciegos y extrañas.

¿La pretensión es simplemente el sufragio? Los adolescentes, los que están entre los 15 y 16 años todavía se comportan como niños, porque sus cerebros son muy emocionales; además, los resultados de las pruebas de calidad en el sistema, aportadas por el ministerio de educación, a nivel nacional e internacional, son desastrosas: problemas de lecto-escritura y matemáticas. ¿Qué leen los pelaos? ¿Cuántos libros al año? El concepto de ciudadanía se construye día a día, pero requiere de interlocutores lucidos, tiempos de ocios creativos, lecturas de todos los tipos, discusiones al aire libre sin las limitaciones de las ideologías y pertenecer a una o varias organizaciones de bases, o comunales o de otro tipo. No es fácil participar en un país, donde ni siquiera los que viven en condominios deciden en las reuniones administrativas. Y los pelaos no participan de nada, y no leen, y para sufragar o participar (decidir) de la vida nacional, regional o local, es pertinente estar informado. Si no estás mínimamente informado, te convierten en otro borrego más del sistema.
Lo extraño de estas pretensiones de los políticos del voto a los 16 años, es que también coinciden con la intención de elevarles las penas a los menores de 18 años, mientras a los adultos, presuntamente frontales y maduros, responsables de delitos atroces, o delitos cometidos en estado de embriaguez, el sistema de justicia colombiano los trata con manos de seda. ¿Dónde está la coherencia o la incoherencia?

Este es un país gobernado en todas las esferas de la vida nacional por ciudadanos adultos, que se comportan como adolescentes en plenas crisis de vida existencial, para que ahora quieran imponer la mayoría de edad a los 16 años, cuando a esta edad apenas los pelaos medianamente saben quiénes son pero quisieran saber para qué vinieron al mundo. Todavía andan haciendo las preguntas eternas de la edad y sin las respuestas verídicas del vivir, caminan por el mundo ensayando respuestas tímidas que no los conducen a ningún puerto seguro. Creo que no es la cantidad, sino la calidad del sufragio la que definitivamente va a transformar este país. Hagamos el esfuerzo descomunal para profundizar la “democracia colombiana” y de paso ayudar para que todos los colombianos se sientan incluidos y decididos a sufragar por los mejores candidatos, sin pensar en ventajas y dádivas. (Este mismo artículo, y otros, también lo puedes leer en soyperiodista.com de El Espectador)

miércoles, 6 de octubre de 2010

Poesía para estacionarios



No soy nuevo ni viejo
Apenas la herida abierta
Que deja la vida
Mientras se consumen las velas.
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La salvación es un deseo
Un pírrico acto de fe ardiente
Un montón de tierra seca
En la boca y los huesos de dios.
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La masturbación
Es el canto del canario solitario
La luz fugaz del cuerpo
Que en el misterio del vivir
Saca las manos para la fotografía y el olvido.
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La vida a borbotones,
Plural rica clara,
Pero nadie espera que el destino
Lo ciegue una bala perdida
En el barullo diario,
Mientras soñamos con calamares y poemas.
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Así es la vida
Eufórica
Alborotada
Calamitosa.
Nadie espera otra cosa.
Es ella entonces la que hace otras cosas:
Nos envía en ataúd a un hermano
Sin previo aviso.
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El estado es vago
Impredecible y misterioso,
Algo allí dentro empuja el verbo,
La mano, las palabras,
Para la epifanía del poema.
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Cuando estés en la cima de la montaña
Y hagas el balance final,
Recuerda las cartas marcadas,
Los goles que no hiciste,
Y sobre todo, las claves indescifrables
De la infancia:
La noche aquella del cuchillo
Y la sangre huyéndole al poema.
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Ya sé
La muerte cabalga
En el mismo corcel del viento.
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Ahí va la mujer de mis sueños,
Sin el luto y los labios carmesí.
Aquí estoy yo,
Incrédulo y con el arma asesina.
¿Y si el destino de uno no fuera el amor,
Sino la muerte, alguien más se enamoraría?

sábado, 2 de octubre de 2010

POESIA

Ahora soy yo
El que no desea
-no es desamor-
Es el acto post-orgásmico del vivir,
La flojera del cuerpo
O la distancia lucida con el mar de los deseos.
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La boca sedienta,
Los besos calmando la sed
Y la palabra amor
Escapando del cuerpo que arde.
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Los labios
Tan provocados y provocadores,
Su altura y su locura
A penas al alcance de la muerte
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Y si dios realmente existe,
Averiguará por mi dirección,
Se presentará en casa
Y hará lo que hacen todos los dioses:
Intentará convencerme de su existencia
Y captarme para su rebaño,
Mientras tres de sus coristas preferidas,
Con ombligos al aire,
Fustigan el instinto de mi fe.
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Cuántas cosas para el recuerdo,
Marlines, la niña de un país lejano,
La sonrisa de un niño huérfano,
La luna detrás del viejo tejado de paja huidiza,
El gato negro de la abuela Graciela,
Y mi infancia, como un espejo sin rostro,
Agonizante entre la jauría de los recuerdos.

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INGRID BETANCOURT


Hay acontecimientos y personajes, que por una o por otra razón, terminan obligándonos a hacer públicas nuestras pudriciones. Entonces, uno por simple intuición termina creyendo, como en el caso de Ingrid Betancourt, o de Piedad Cordoba, que este país ya está en la práctica podrido o se está pudriendo en el fuego lento de las antipatías y los resentimientos. Es inolvidable y sintomático del pedazo de historia vivida, la calentura y la irracionalidad de los odios, porque quizá no nos hemos percatado de la enfermedad de la indolencia, que se vomita en los foros virtuales y en la radio, todos los días y desde hace demasiado tiempo.

Y me pregunto ¿por qué?

Ingrid la congresista, o la candidata a la presidencia o Ingrid, la mujer secuestrada son inseparables; sin embargo, el secuestro no tiene roles, porque la secuestrada es una víctima desamparada, impotente, objeto instrumentalizado de otros intereses poderosos, que la usan para alcanzar objetivos militares, económicos o políticos, como sigue siendo en el caso específico de la Farc, o en su tiempo, de Pablo Escobar; secuestros, algunos, bien documentados en “Noticia de un secuestro”, de la pluma de Gabriel García M.

No sé por qué se nos olvida que Ingrid, como todos nosotros, es un ser humano, con debilidades y frustraciones, amores inmortales, odios y resentimientos desparramados en un metro al cuadrado, alguien que fue capaz, antes del secuestro, de soñar para transformar este país como todos nosotros lo deseamos. Claro, con su personalidad tórrida reconocida. Pero el secuestro, y no la estoy defendiendo, con sus minúsculos detalles, humillaciones y miserias, le imprime a la existencia humana, otro tipo de experiencia, que termina fracturando el ser humano. Creo que aquí es donde debemos detenernos los colombianos para poder comprender la tragedia del secuestrado y la tragedia del país.

Hay una literatura especial para entender la humanidad del que vive la experiencia del secuestro, pero también para valorarnos a nosotros mismos frente al desastre del mundo; libros como el que cito de García Márquez; o el de Viktor Frankl: “El hombre en busca de sentido”; o el del premio nobel Imre Kertész, “Dossier K;” o “No hay silencio que no termine,” de la misma Ingrid Betancourt.

Desde los tiempos terribles de Pablo Escobar, quizá antes, hasta la era abominable del secuestro de la farc y el ramillete de masacres del paramilitarismo, el alma del colombiano se ha alterado salvajemente, tanto que aquello que escribió Gabriel García Márquez en Noticias de un secuestro (“Pero nada era simple en esos días… ni era fácil educar niños y enseñarles la diferencia entre el bien y el mal.”) persiste como un diagnóstico inacabado y sin los remedios para su cura. Toda esta explosión volcánica de la maldad humana, es la que tal vez no nos ha permitido distinguir entre los ríos del dolor y el mar de los odios, hundiéndonos cada día que pasa en relaciones enfermizas y consideraciones del otro como enemigo del mundo, sin deternos a pensar que Ingrid no es enemiga de nadie en particular; es simplemente alguien que necesita estar del otro lado de la mesa (su libro) para poder conversar con nosotros sobre la tragedia del secuestro y el dolor de Colombia. Nada más.