Poesía para estacionarios

No soy nuevo ni viejo
Apenas la herida abierta
Que deja la vida
Mientras se consumen las velas.
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La salvación es un deseo
Un pírrico acto de fe ardiente
Un montón de tierra seca
En la boca y los huesos de dios.
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La masturbación
Es el canto del canario solitario
La luz fugaz del cuerpo
Que en el misterio del vivir
Saca las manos para la fotografía y el olvido.
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La vida a borbotones,
Plural rica clara,
Pero nadie espera que el destino
Lo ciegue una bala perdida
En el barullo diario,
Mientras soñamos con calamares y poemas.
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Así es la vida
Eufórica
Alborotada
Calamitosa.
Nadie espera otra cosa.
Es ella entonces la que hace otras cosas:
Nos envía en ataúd a un hermano
Sin previo aviso.
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El estado es vago
Impredecible y misterioso,
Algo allí dentro empuja el verbo,
La mano, las palabras,
Para la epifanía del poema.
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Cuando estés en la cima de la montaña
Y hagas el balance final,
Recuerda las cartas marcadas,
Los goles que no hiciste,
Y sobre todo, las claves indescifrables
De la infancia:
La noche aquella del cuchillo
Y la sangre huyéndole al poema.
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Ya sé
La muerte cabalga
En el mismo corcel del viento.
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Ahí va la mujer de mis sueños,
Sin el luto y los labios carmesí.
Aquí estoy yo,
Incrédulo y con el arma asesina.
¿Y si el destino de uno no fuera el amor,
Sino la muerte, alguien más se enamoraría?