Las manos,
Tan tuyas y tan de nadie,
Nacieron al final del cuerpo.
No fueron puestas por las manos de dios,
Están ahí para elevar la tarde,
Para eliminar el polvo,
Tomar el rostro – el propio rostro –
Y asesinar el calor.
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El hombre – y no es pobre –
Se detiene en la cima del mundo,
Mira para todas las esquinas,
Recuerdos borrosos lo abruman,
Quiere atrapar alguno,
Uno que lo salve,
Inútil,
Vivir sin la sombra de la acacia lo mata,
La imagen se confunde con la iglesia.
Después de todo, la vejez es el reino de los colores.
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Periodista
Vienen a tomar fotografías,
Abrir puertas,
A hurtar retratos viejos,
A tocarle las puertas al hombre
Para que salga el niño,
A abrir viejas heridas,
Esa es su especialidad,
Estregar el dolor y las claves de la historia.
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A eso vienen
A recordarnos que el olvido
No es el pájaro muerto del traspatio
Sino mil palabras cantando la canción del resucitado.
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Sueño
El toro, la bestia que se pasea por el gallinero,
Me clava los ojos en el insomnio,
Mientras hay un reguero de mesas, unicornios,
Gentes, cervezas, sábanas y zapatos en el patio.
Hay un odio de sangre en el rito salvaje
Y hasta un muerto con ataúd circunda la corraleja.

En la mañana, muy temprano,
La memoria deshace el sueño
Contra la montaña de olvido del vivir.
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El hambre es el vacío
De la fruta que duele en la fiesta sin fandango del estómago.
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Gula de palabras inútiles,
Sin destino ni dentelladas,
Hambre insaciable, vacío de ser.
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Morirse de la risa
Para escapar de las trampas del vivir,
Y luego jugar con los leones del día a día
Hasta recomponer el guión que permitió
La muerte de dios.
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El tiempo es el caballo veloz
Del viajero solitario,
Que no se percata que el corcel
Lo desbanca suavemente del sueño del reloj.
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Esta vida mía
Que no es mía,
Ni tuya,
Pero es de los dos,
Cuando se eclipse el amor no será tuya ni mía.
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Lavar la ropa
La ropa que baila en la batea
Acaricia los sueños,
Acompañar la mañana soleada,
Y algo podrido – quién lo creyera- se come el tiempo.
Algo se arrastra y alguien se baña,
Mientras una mujer de color azul,
Golpea el aire vecino.
Observar el vecindario y constatar
El sacrificio de la belleza acumulada en el canasto,
Agota la pena.
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X
Acordemos que el título no es poético.
No importa. A veces lo menos o más sospechoso es poesía.
Evite la escatología y concéntrese.
El cuerpo es tan bello que atrae y mata.
Y nada es despreciable, incluyendo el ano.
Usted puede pensar lo que quiera,
Pero antes de llegar a esa china de cincuenta pesos,
Uno se encuentra con dos lunas redondas incendiadas,
Que deja de inmediato de hablar mierda.
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El río tiene su voz
Mi cuerpo su luz
Tu voz su música
Mi amor su iglesia
Y tú, el silencio del mundo.
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Leo el poema
Verso a verso
Mano a mano
Ventanas y puertas abiertas
Poesía que me habita y excita.
Esta es la misión de la poética.
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Y llegamos a la otra orilla con miedo,
Con la idea absurda de lo inacabado.
Pero ya era demasiado tarde,
Porque la incompletud viaja siempre
En la misma barca con nosotros.
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Vientre geométrico,
Luna llena,
Triangulo del amor,
Muslos de sol,
Caballo azul.
Asombros.
El cuerpo es una obra de arte.
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