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ME LLAMO PEDRO CONRADO CUDRIZ y Mis complacencias por la gratuidad del gesto que te permite acceder a mi blog. Bienvenido a mi mundo espiritual y a esta suerte de salvamento existencial, que es una extensión de mi alma vertida en libros, Cd, y opiniones periodísticas semanales.

jueves, 2 de septiembre de 2010

POESIA PARA ENSAYAR AMORES






ENSAYO
Palabras de amor
Sé que el olvido no existe
Si acaso tú,
Prescriptiva, ausente.
El olvido no es el silencio,
Son las palabras de amor
Que nunca pronunciamos.
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El amor
Abre sus pétalos a pesar de nuestro silencio.
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Asesinato

Sí, lo sé,
Ya no te llamo
Ni te escribo palabras de amor,
Quiero asesinarte con balas de olvido.
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La sombra del árbol:
Viejo paragua para la calma
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Ser árbol y sombra,
Camino de cielo abierto.
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El agua que viaja en el barro,
Busca las venas de la sed.
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Viajar entre las alas del viento,
Me acerca no sólo a ti,
También a la vieja piel del árbol.
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El amor sólo está en el patio de tu mar interior.
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Defender el propio arco, es la prioridad del arquero. Otra prioridad: la incredulidad.
Driblar, uno, dos y hasta tres rivales; enfrentarse al arquero y sacarlo de una, y quedar otra vez frente al universo, inspirado, con el lápiz en la mano izquierda, mientras la multitud reclama el goool…
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El gol, apenas la apertura de una ilusión sin resolver, o quizá la certidumbre de la derrota.
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Dirigir el equipo, ordenar las líneas, construir confianza, jerarquizar el estilo de juego; en fin, armar las estrategias. Lo que no podrá hacer nunca el técnico, es excusarse frente la calamidad de la derrota.
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Un deporte como el fútbol, que se práctica con los pies, no puede inspirar ninguna clase de gloria, solo la marca de un par de zapatos.
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Todo es aire, oxigeno, agua, fuego y olvido.
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Tiro en la nuca

Como pájaro azul que irrumpe en la soledad del cielo,
La muerte se esconde en tus besos.

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Entre tu alma y la mía el grito de tus besos
Se escucha en todo mi cuerpo.
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Basta que el amor no exista,
Para que crezca un árbol en tu corazón.
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La hormiga

No es casi nada,
Pero lo es todo:
El asombro de dios.
Sin embargo,
Sus movimientos,
Su apego a la vida,
Su afán del camino
Y sus ojos,
Son los espejos del poema.
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La imagen es hermosa,
La luna iluminada,
Esplendorosa,
Y el ave atravesándola.
No falta nada.
Solo el crítico, fingiendo que duerme.
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No es mío,
Pero tampoco es tuyo,
Es de los dos,
Y es el primer pensamiento
Y el primer rostro
En la primera espabilada de la mañana.
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El hambre es el martillo
Que martiriza el cuerpo,
Pero el poema
En su locura de mundo
Olvida muy pronto la tortura
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El relincho del caballo
En el límite de la noche
Me lleva de regreso a la infancia
E invade mis fantasmas,
Ocultos en la telaraña de los recuerdos,
Que emergen en la figura del miedo
Y en las rondas de la abuela Juana.
Entonces sé
Que el jinete sin cabeza viene sin remedio por mí.
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Creemos que es la vida,
Pero es la muerte
La que le da sentido al aleteo podrido del vivir,
O a este afán doloroso de nadar sin agua.
¿Ya observaron cuánta multitud acompaña al difunto?
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Dios se equivocó de nombre
O de espejo.
Es lo mismo.
El olvido
Dio lugar a los reemplazos.
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Mi locura
Amarte cualquier día
Y a toda hora
Mientras el mundo descansa de esta y otra guerra.
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El poeta intenta
Ocupar un lugar
Encima del más bravo corcel,
Nadie sabe
La suerte que corre el poema en la carrera.
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Espiritualidad
Perderme dulcemente
En tus pirineos,
Olvidar mi destino
Y quedarme para siempre en tus piernas.
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Basta con nombrar el infinito
Para saber
Que mis pies
Están cada día
Más cerca de mi cuerpo.
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Metamorfosis
La gota cae y el vacío observa el movimiento, o el espacio mudo que respira, mientras abajo la superficie, entre la prisa del agua que se precipita y la línea que espera, sin desesperarse, abre sus fauces de medio día para el regreso de la tranquilidad del mundo invisible.
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Y algunos vienen
Al acto terrible de la defecación,
A sus comillas diarias,
Y otros hacen posible la belleza
Entre la jauría del dolor y la guerra
Y la escritura del poema.
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En el fondo tú también
eres pájaro
Atraviesas distancias
Imaginas otros mundos
Y vuelas debajo de las piedras.
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El cuervo
El asesino no dudaba cómo hacer
Para sacarle los ojos al cuervo,
Tal vez porque verlo saltar de alegría
Le recordaba que la visión
No cuenta en la técnica del salto libre.
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Destino
Cuántas veces la vi pasar
Y luego venir
Montada en su caballito de acero,
A ella y a mil almas más por la vía,
Pero la muerte se tenía que lucir a sus anchas
Como si fuera la primera vez
¿Quería probar mi resistencia?
Martina fue el primer barco que no me llevó a su destino
Y con ella se fue mi lucha y mi guitarra,
Devoradas por el hambre del mar.
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El instante
Por qué quejarse
Si lo que hacemos todos los días
Es lo que le saca brillo al instante.
Con razón los ángeles
Le hacen el coro a los poetas,
Ellos saben muy bien
Lo difícil que es cruzar a nado y a vértigo
La soledad del río de los hombres.
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Las palabras
Ella es puta
Yo apenas un aprendiz de incendios
Ella vuela
Yo juego con su cuerpo
Ella me provoca
Yo no puedo esquivar mis instintos
Al fin nos encontramos.
Así no más nacen los poemas.
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Ella es puta
Yo apenas un imberbe imbécil
Que quiere sexo.
Yo, en el ritual inicial de los bólidos,
Besándole los pies a la muerte.
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Extraño
No te extrañes si te amo.
Los seres humanos somos así,
Amamos a un perro,
A un hijo,
Cuidamos una escuela,
Pero somos asesinos.

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